pOEMINHA INACABADO

Sim, meu bem, outros novembros virão,
Novos ares, uma nova estação,
E o que de nós irá restar,
Além de flores mortas,
Espalhadas pelo chão?

Quantas vezes te falei,
Se a árvore morreu,
Não faz sentido continuar cultivando a raiz,
Como é que a gente pode ser feliz?
Sem espaço pro que é meu e seu,
E seu não há…

Ah, quando foi que a gente esqueceu
Que pra semente germinar,
Precisa de luz, espaço e amor,
Que não há santo no mundo que faça esse favor,
De mais de uma raiz no mesmo espaço-coração
repousar,
e crescer.

Florescer.

[…]

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